巷口的桂花又开了，金灿灿的花瓣缀满枝头，香气顺着风漫过青石板，一直飘到老槐树下，记得你总说桂花香最是温柔，会裹着晚霞钻进衣角，如今老槐树依旧，树下却少了你讲故事的身影，只有风掠过枝头，晃落一地细碎的光影，大叔回来吧，巷口的桂花又开了，等你回来，一起拾起满地金黄，再闻闻这熟悉的甜。
巷口的桂花树今年开得格外盛,米白的花簇挤在枝头，风一吹，甜香能飘半条街，可没人像往年那样，搬个小板凳坐在树下摇着蒲扇说“今年的桂花香得勾魂”了——因为那个总坐在树下的王叔，已经半年没回来了。
王叔是我们巷子的“活地图”，也是大家的“老熟人”，他五十出头，头发总是理得短短的，爱穿一件洗得发白的蓝色工装衬衫，袖口卷到胳膊肘，露出结实的小臂，他的修鞋摊就支在桂花树下，一块木板写着“王师傅修鞋”，旁边挂着锤子、钉子、各色鞋油，还有个搪瓷缸子，里面总泡着浓茶，茶垢厚得像层铠甲。
每天清晨七点,王叔准会把摊子摆好，他修鞋时话不多，但手艺特别好，巷口李阿姨那双穿了十年的皮鞋，鞋跟磨歪了，他三下五除二就能钉得跟新的似的；隔壁小男孩的足球鞋鞋带断了，他不仅免费给缝好，还从兜里摸出一颗水果糖塞给孩子：“跑慢点，别再摔跤了。”最热闹的是傍晚，下班的人、放学的小孩都爱往他摊子边凑，谁家水管漏水了、电灯不亮了，王叔总能掏出他那套“万能工具箱”，拍着胸脯说：“小事，我来看看。”
去年秋天,桂花刚开的时候，王叔突然说要回老家照顾生病的母亲，他收拾摊子时，巷子里的老老少少都来送他，李阿姨包了他爱吃的韭菜盒子，小男孩把攒了半个月的玻璃珠塞给他，连巷口卖豆浆的张大姐都给他装了两袋炒花生，王叔红着眼圈说：“最多三个月，我肯定回来。”
可三个月过去了,王叔没回来；五个月过去了，桂花落了又开，他的修鞋摊依旧空着，巷子好像突然空了好多：李阿姨的皮鞋鞋跟又磨歪了，舍不得扔，只能小心地走；小男孩的足球鞋鞋带断了，妈妈给他买了新的，但他总说“王叔缝的鞋穿着舒服”；张大姐的豆浆摊前，有人问“王师傅怎么还没回来”，她只能叹口气：“说是母亲好些了，可电话里总说忙，不让催。”
前几天刮大风,桂花树掉了几枝花瓣，落在空荡荡的修鞋摊上，看着格外让人心疼，小男孩蹲在摊子边，用小棍子拨弄着木板上的“王师傅修鞋”四个字，抬头问他妈妈：“王叔回来的时候，桂花是不是就谢了？”妈妈摸了摸他的头，眼圈有点红：“不会的，等王叔回来，桂花还会再开，就像他每年都在这里一样。”
其实我们都知道,王叔的母亲去年冬天已经走了，他儿子在城里打工，想接他去住，他说不习惯城里的高楼大厦，说巷口的桂花树香，说街坊邻居的笑声比啥都舒坦，可他到底在忙什么呢？是帮儿子看孩子？还是在老家找了份活计？没人知道，只知道他每次打电话来，总说“等忙完这阵就回来”，可“这阵”好像永远没有尽头。
今天早上,张大姐在豆浆摊上摆了杯热茶，茶杯上压了张纸条：“王叔，茶给你温着，桂花开了，等你回来尝尝。”李阿姨把那双磨歪了皮鞋放在修鞋摊旁的板凳上，鞋上还系着条旧围巾，是王叔去年冬天给她围上，说“天冷，别冻着”的，小男孩把玻璃珠倒在摊子的木板上，一颗一颗摆成“王叔快回来”的字样。
风又吹过,桂花簌簌落在茶杯上，落在皮鞋上，落在玻璃珠上，巷子里的人依旧来来往往，只是每个人路过那棵桂花树时，都会多看一眼那个空着的修鞋摊，小声说一句：“大叔回来吧，我们都等着呢。”
桂花又开了,香得像往年一样浓，只是这一次，我们都在等一个熟悉的身影，搬着小板凳坐在树下，摇着蒲扇，笑着说：“今年的桂花，真香啊。”
