少萝是时光褶皱里藏着的一颗薄荷糖，那些被岁月揉皱的旧事里，总飘着她衣襟淡淡的清甜——是夏夜井水镇过的玻璃糖纸，是课桌下偷偷分半颗的凉，是多年后重逢时，她笑眼弯弯递来的，一颗包着时光的微凉，褶皱里的甜从不消散，只在记忆的舌尖，轻轻一碰，就漫开整个青春的清凉。
清晨六点半的阳光还带着点睡意,从教学楼的玻璃窗爬进来时，刚好落在第三排靠窗的课桌上，少萝正低头用铅笔在草稿纸上画圈，笔尖沙沙响，像春蚕啃食桑叶，她穿一件洗得发白的蓝白校服，袖口卷到小臂，露出一段细细的腕子，腕上戴串塑料珠子手链，是上周生日时同桌用零花钱买的，粉的蓝的绿的珠子串在一起，晃起来会发出细碎的、像冰块碰撞的声响。
她画的是窗外的香樟树,叶子被风吹得翻过来，背面是浅浅的灰绿色，她总说那颜色像“没放糖的绿豆汤”，画到树影时，她突然停下笔，歪着头看阳光透过叶隙在桌面上投下的光斑，像撒了一地的碎金子，她伸出手指去碰，光斑就跳着躲到指尖边，她咯咯笑起来，声音像刚从蜜罐里捞出来的，甜而不腻。
少萝的“少”，是年纪里的青涩，十六岁，高一，头发总是松松扎成低马尾，发尾总爱翘一撮，怎么都压不下去，她走路喜欢踢着小石子，书包带子斜挎在肩上，里面的课本鼓鼓囊囊，露出半本《小王子》的封面——那是她从旧书市场淘来的，扉页上有个褪色的钢笔字赠言，她看不懂是谁写的，却宝贝似的夹着，说“像是有人提前给我写了封信”。
她的“萝”，是骨子里的娇憨，上课时总爱盯着黑板右上角挂着的钟，看秒针一格一格走，像在数天上的星星，老师提问，她站起来常常脸红，耳尖红得像熟透的樱桃，声音小得像蚊子叫，却总能答到点子上，有一次化学课做实验，她把酒精灯碰倒了，火苗“呼”地窜起来，她吓得往后跳，手里还攥着试管，试管里的溶液晃出来，溅在校服上，染出一片淡淡的蓝，她站在原地，眼圈瞬间红了，像只受惊的小兔子，直到老师笑着递给她纸巾，她才“哇”一声哭出来，哭到一半又自己憋住，小声说“我……我不是故意的”。
课间十分钟,少萝总爱蹲在走廊的花坛边看蚂蚁，她能蹲二十分钟，一动不动，手指点着地上的蚂蚁队伍，嘴里念念有词：“这只 carrying 比自己大的叶子，真厉害；这只掉队了，我来帮它指路……”有次同班男生路过，笑她“你比蚂蚁还闲”，她抬头，眼睛亮晶晶的，像盛了揉碎的星光：“它们在搬家呢，说不定是要去一个有好多好多饼干的地方。”男生愣了愣，然后蹲下来，和她一起看蚂蚁，直到上课铃响，才红着脸跑回教室。
少萝的书包里总装着糖,橘子味的硬糖，草莓味的软糖，还有薄荷糖，她怕苦，上课嚼糖，被老师瞪了，就偷偷把糖含在舌下，甜味慢慢漾开，连带着枯燥的数学公式都变得顺口了，她会给同桌塞糖，给前桌塞糖，甚至给走廊里打扫卫生的阿姨塞糖，阿姨说“小姑娘，糖吃多了会蛀牙”，她歪着头笑：“蛀牙就蛀牙呀，甜味在心里留着呢。”
放学路上,少萝喜欢走那条种满梧桐的小道，夕阳把她的影子拉得老长，风穿过树叶，沙沙响，像在唱一首没名字的歌，她会停下来，捡一片形状好看的梧桐叶，夹在课本里，她说“等叶子干了，就是时间的标本”，有时候她会遇到卖糖画的老人，用金黄的糖稀画蝴蝶、画兔子，她站在旁边看，眼睛一眨不眨，直到老人把画好的蝴蝶递给她，她用小手接过来，糖蝴蝶在阳光下闪着光，她小心翼翼地舔一口，甜得眯起了眼。
有人说,少萝像一颗刚从枝头摘下来的青苹果，带着露水的清新，咬一口，酸里藏着甜，甜里裹着脆，可我觉得，她更像一颗裹着糖纸的薄荷糖，外表平平无奇，剥开糖纸，那股清凉的甜却能瞬间钻进心里，把所有的不开心都吹散。
少萝的时光,就是这样被阳光、糖纸、蚂蚁和梧桐叶填满的，没有复杂的烦恼，没有沉重的心事，只有简单的快乐，像初夏的风，轻轻吹过，就能让人心里开出一朵花。
或许“少萝”从来不是一个特定的年纪，而是一种心态——是永远对世界保持好奇，永远相信甜味会打败苦涩，永远愿意为一群蚂蚁停下脚步，永远把糖分给别人的，那颗薄荷糖般的心。
就像少萝说的：“只要心里有糖，日子就永远是甜的。”
