“俺去也，俺去啦”，这句带着乡音的告别，是江湖儿女最实在的临别赠言，没有长亭折柳的悲戚，只有灶台烟火里的人情冷暖——酒馆里未尽的酒、巷尾未散的吆喝、并肩闯荡过的恩怨情仇，都成了行囊里的烟火气，这一别，是向快意恩仇的过往作揖，也是向市井江湖的烟火致意，带着江湖人的洒脱，更带着对人间烟火的眷恋，转身便是新的江湖，旧的热忱永不散场。
天刚蒙蒙亮，镇东头的老槐树还裹着一层薄雾，俺的豆腐脑摊子就支棱起来了，蓝布棚子支在梧桐树下，一口大铁锅咕嘟咕嘟冒着热气，卤汁的香混着葱姜蒜的辛，顺着风飘过街角，总能勾起早起上班人的馋虫。
“老王，今儿的豆腐脑嫩不嫩？”街口李叔蹬着自行车过来，车筐里放着个搪瓷缸子。
俺拿长柄勺子轻轻搅了搅锅里的豆腐，颤巍巍地颤出三个尖：“您尝尝，今儿用的山泉水，比昨儿还嫩！”
李叔蹲在马扎上，呼噜呼噜喝完一大碗，抹着嘴说：“后天俺闺女嫁闺女，你可得早点来，多留两碗卤汁豆腐脑。”
俺应着：“中，少不了您的。”心里却盘算着，这怕是最后一次给李叔端豆腐脑了。
其实俺早就想好了，这豆腐脑摊，俺支了十年，从三十岁到四十岁，看着街角的梧桐树从光秃秃的枝桠长成遮天蔽日，看着李叔的女儿从扎羊角辫的小丫头变成穿婚纱的新娘，看着镇上的路从坑坑洼洼变成平坦的柏油路，俺的豆腐脑，也跟着镇子的日子一起，从一块钱一碗涨到五块，碗从粗瓷碗换成了一次性纸碗，可那股子卤汁的香，一直没变。
可最近总觉得心里发慌，夜里躺在摊子后的小板房里，总能听见远处的火车鸣笛，一声声，像在喊俺的名字，俺想，俺这辈子，是不是就困在这镇东头了？俺还没见过大海呢，没吃过南方的糖糕，没在冬天的雪地里踩过咯吱咯吱的雪。
前儿个收摊，俺把攒了半年的零钱倒在炕上，一张张数，数到最后一遍，攥在手心，攥出了汗，俺对隔壁的张婶说：“婶儿，俺寻思着，过两天就走了。”
张婶正在择菜，手顿了顿：“走？去哪儿？”
俺嘿嘿一笑：“不知道，哪儿远去哪儿，去看看海，尝尝海风啥味儿。”
张婶的眼圈红了：“你这孩子，说走就走，摊子咋办？”
俺把蓝布棚子卷起来，拍了拍上面的灰：“棚子留给小刘吧，那小子爱吃俺的豆腐脑，比俺手艺还好。”
今儿个是最后一天收摊，天刚亮，俺就把锅碗瓢盆收拾得整整齐齐，连装卤汁的坛子都擦得锃亮，李叔、张婶，还有街坊们，都来了，没人说话，就围着摊子站着，像送嫁妆似的。
俺把最后一碗豆腐脑盛给李叔，自己端着碗，站在梧桐树下，喝了一大口，卤汁的香顺着喉咙滑下去，混着十年的烟火气，有点咸，有点甜。
俺放下碗，拍了拍身上的围裙，对着街坊们拱了拱手：“俺去也，俺去啦！”
声音不大，却被风送得老远，李叔的眼泪掉在碗里，张婶的菜叶子掉在地上，俺没回头，背起那个装着几件旧衣裳的包袱，一步一步往镇外走。
身后，老槐树的影子被拉得很长，豆腐脑摊子的蓝布棚子还在风中轻轻晃，像在跟俺招手，俺知道，俺不是逃离，是去赴一场新的约，这镇子的烟火气，俺揣在兜里；远方的海风，俺正往它那儿赶呢。
俺去也，俺去啦——这一走，就是一辈子；这一走,也是新的开始。
