体育生天台放烟花的身影，将力量与柔软碰撞出奇妙火花——紧实腹肌是训练的勋章，不经意的腼腆却藏着小奶狗般的纯粹，当烟花在夜空绽开，这份反差就成了青春最鲜活的注脚，是荷尔蒙与诗意的交织，是少年时代最野的浪漫诗篇。
晚风把天台的铁门吹得“哐当”响时，我正抱着膝盖坐在水箱边，刷着第108遍手机里那张被退回的投稿，楼下的街道亮起车灯，像一条流动的星河，可我的世界黑得只剩头顶几颗疏星。
“咔哒。”
门又响了，我抬头，看见个高高的身影逆着光走进来，手里攥着个圆筒状的纸盒，肩上还搭着件洗得发白的运动外套，他走到天台边缘，把纸盒放下，才转过身来——月光刚好落在他脸上，我愣了一下：这谁啊？
小麦色的皮肤，短发被风吹得有点翘，眼睛亮得像浸了水的黑曜石，鼻梁挺得像座小山坡，最扎眼的是他穿着黑色运动背心的胳膊，肌肉线条流畅得像雕塑，尤其是腹部，隔着背心都能看出明显的六块腹肌轮廓，可偏偏他嘴角挂着一点笑，软乎乎的，像只刚睡醒的金毛犬。
“不好意思，”他开口，声音带着点刚睡醒的沙哑，“我吵到你了？”
我摇摇头，指了指他手里的纸盒：“放烟花？”
他眼睛弯了弯，露出两颗小虎牙：“嗯，训练完太兴奋，想放个烟花‘泄泄火’。”说着，他蹲下身拆纸盒，手指修长，骨节分明，捏着烟花筒的时候，手腕的筋腱微微凸起，像蓄着力的弓弦。
“你是体院的？”我忍不住问，他点头，把烟花筒立在水泥地上，转头看我：“练短跑的，林野。”
“苏晚。”我应了声，看他掏出打火机，火苗跳起来的时候，他下意识往后仰了仰，露出半截紧实的腰线，腹肌在火光下一闪而过，像被刻意藏起来的秘密。
“要躲远点，”他提醒我，手却稳稳地握着打火机往引线凑，“这烟花是我托人从乡下带的，炸得响。”
引线“滋滋”燃烧，他突然转过身，背对着我，双手护在烟花筒两侧：“低头！”我下意识缩了缩脖子，听见他轻声说，“怕火星子溅到你。”
“嘭——”
第一声烟花炸响的时候，整个城市都震了一下，橙红色的光球冲上夜空，炸开成无数流星，落在他身后，把他整个人镀上一层暖光，我抬头，看见他仰着脸，嘴角还挂着那点软乎乎的笑，眼睛里映着烟花，亮得像盛了整个星河。
“好看吗？”他转头问我，风掀起他运动背心的下摆，腹肌的轮廓在晃动的光影里若隐若现，像被揉碎的月光。
“好看。”我小声说。
他又放了第二个，是紫色的，炸开的时候像一片盛开的薰衣草田，他蹲下来，从纸盒里摸出个小烟花，递给我：“喏，这个拿着，小的，不危险。”
我接过，冰冷的金属筒被他手心捂得有点暖，他凑过来，和我一起点燃，小小的火苗“嗖”地窜上天，炸开成一小团金色的光，落在他肩头，像一颗星子停在那里。
“其实我以前也怕烟花，”他突然开口，声音被烟花声盖得有点模糊，“小时候放鞭炮，炸到手，哭得不行，后来训练累了，就想放个烟花，好像把烦心事都炸散了。”
风吹起他额前的碎发，露出光洁的额头，我看着他，突然觉得这个“小奶狗”和“腹肌”的反差，原来藏着这么多柔软——他能在跑道上像风一样冲刺，也会蹲下来怕火星子溅到我；他能在训练场上咬着牙做完最后一组深蹲，也会对着烟花露出像孩子一样的笑。
最后一颗烟花升空的时候，他站起身，双手插在运动裤口袋里，看着远方的夜色，风把他的外套吹得鼓鼓的，像张开的翅膀，我忽然想起白天在操场看见他，穿着红色运动服，像一团燃烧的火，现在站在天台上，又像一颗温柔的星。
“走了，”他转身，对我挥挥手，“明天还要晨跑，得回宿舍了。”
“嗯。”我应声，看着他把空纸盒收好，肩上搭着外套，一步步走向铁门，月光落在他背上，勾勒出紧致的肌肉线条，可脚步却轻得像怕惊扰了夜色。
铁门“咔哒”关上的时候，我低头，看见手里的烟花筒还留着一丝温度，远处，最后一颗烟花的余光慢慢熄灭，像青春里那些短暂却绚烂的瞬间——有腹肌的线条，有小奶狗的笑，有天台的风，还有一场属于少年人的、最野的诗。
原来有些相遇，就像天台的烟花，不需要预兆，却能把平淡的夜,照得亮堂堂的。
