老宅阁楼的尘封角落里，一声压抑的喊声刺破寂静，那是多年前的回响，裹挟着未曾言说的委屈与深夜的绝望，循着声音追溯，主角在泛黄日记与旧物中拼凑出被遗忘的往事：原来阁楼曾囚禁过一段隐秘的亲情，喊声是某个灵魂无声的呐喊，当尘封的记忆被唤醒，沉默的过往终于有了出口，那声穿越时光的呼喊，让被掩埋的情感重见天光。
夏天的风总是黏糊糊的，裹着梧桐叶的青涩味和楼下小卖部冰棍柜的凉气，吹得老居民楼的窗户吱呀作响，我攥着刚从冰箱里摸出来的冰西瓜，蹲在楼梯口啃，汁水顺着指缝流到胳膊肘，黏腻腻的，正想抬手抹一把，头顶“咚”的一声闷响，紧接着就是姐姐的喊声，像被拧了发条的八音盒,一遍遍从阁楼漏下来：
声音尖细，带着点急，又有点撒娇的尾音，在闷热的空气里撞来撞去，震得楼梯间的灰尘都跟着颤，我叹了口气，把瓜皮往墙角一扔，踩着咯吱作响的木梯往上爬，木梯年代久远，踏上去像踩在老爷爷的脊背上,每一步都带着岁月的呻吟。
“喊什么喊，我耳朵都要被你震聋了。”我扒开阁楼的门板，一股混合着樟脑丸、旧书页和阳光的味道扑面而来，阁楼很小，斜顶的房梁压得人有点喘，姐姐正跪在堆满杂物的角落里，两条腿陷在旧报纸堆里，只露出一个翘起的辫梢,辫子上还别着我小时候用过的塑料发卡。
“快帮我看看！”她头也不回，胳膊胡乱往后伸，手里攥着个东西，在阳光下晃得人眼晕，“我妈给我的那个铁皮盒子，你记得吧？就藏在这个柜子顶上，我够不着！”
我凑过去，看见她踮着脚尖，手指拼命往上够，柜顶积了层灰，被阳光一照，像撒了层碎金子，铁皮盒子是外婆留下的，上面画着只胖乎乎的熊猫，姐姐从小就当宝贝,说等她长大了要装满糖。
“你急什么，我又不会跑。”我笑着接过她手里的盒子，沉甸甸的，上面还有几道划痕，小时候我抢糖，她抓我留下的，姐姐立刻转过身，眼睛亮得像浸了水的黑葡萄，一把抢过去，小心翼翼地打开，里面果然装着五颜六色的糖纸，有些已经泛黄，裹着化的糖块,黏糊糊地粘在一起。
“还有糖啊？”我凑过去想拿一颗，她却“啪”地合上盒子，护在怀里，像护着小鸡的老母鸡：“不行，这是我的！…”她歪着头，辫梢扫过我的胳膊，痒痒的，“如果你帮我把这个盒子搬到书桌上，我就分你一颗最大的。”
我看着她眼里的狡黠，突然想起小时候，她也是这样，攥着糖，逼我帮她写作业，或者帮她去小卖部买辣条，那时候阁楼还没这么乱，我们常常趴在地板上，用蜡笔在糖纸上画画，她说要画一屋子糖,以后就不用吃饭了。
“行啊。”我笑着点头，帮她把盒子搬到书桌上，书桌靠窗，阳光从瓦片缝里漏下来，在她脸上投下斑驳的光影，她打开盒子，挑出一颗裹着蓝色糖纸的糖，剥开，塞进我嘴里，糖有点化了，甜得发腻，混着糖纸的蜡味,却让人心里暖暖的。
“对了，”她突然想起什么，从盒子里翻出一张泛黄的纸片，“你看，这是你小时候画的‘姐姐在上’。”我接过一看，纸上用歪歪扭扭的笔画着个小人，站在梯子上，手里拿着糖，下面写着“姐姐在上”，旁边还有个小人，仰着头，手里拿着空糖纸，下面写着“我要糖”。
“原来你还留着啊。”我鼻子有点酸，姐姐把纸片小心翼翼地放回盒子里，抬头看我，阳光照在她脸上，笑容有点晃眼：“当然啊，这都是我的宝贝。”
阁楼的风从窗户缝里钻进来，带着青草的味道，姐姐坐在地板上，靠着书桌，哼着不成调的歌，手里摩挲着铁皮盒子，我靠着她，也哼着歌，声音混在一起，像小时候那样，在闷热的夏天里,织成一张柔软的网。
“姐姐在上，叫过不停”，原来那声音里，藏着的是童年的糖，是说不完的悄悄话，是永远也散不去的,夏天的味道。
