两峰环抱处，溪流蜿蜒如碧带，湿地静卧其间，自生诗意万千，水草萋萋间，溪水潺潺流淌，倒映峰峦叠翠，偶有白鹭掠过，翅尖轻点水面，漾开圈圈涟漪，芦苇随风摇曳，与岸畔野花交织，织就一匹自然锦缎，无需刻意雕琢，湿地以草木为笔，以溪水为墨，将山水灵韵凝成流动的诗行，在时光里静静舒展，邀人共赏这天地间最本真的诗意栖居。
山与人,总在某一处不期而遇，我遇见那片“两峰夹小溪地湿又无泥”的景致时，正是一场夏末初雨之后，空气里浮动着草木的清气，远处的两座山峰如黛眉微蹙，将一缕溪水轻轻拢在怀中，那溪便也乖巧，不疾不徐地淌过石滩，漫过青苔，在湿润的地上织出一幅流动的画。
两峰是自然的门轴,将天地拢成一线，左峰陡峭些，岩壁上攀着几丛倔强的野菊，金黄的花瓣沾着未干的水珠，像谁不小心打翻了星子；右峰平缓许多，松树扎根在石缝里，枝叶斜斜逸出，把影子投在溪面上，碎成一片晃动的绿，两峰相望，倒不像对峙，倒像一对相守的老友，中间夹着的小溪，便是他们之间低语的秘密——水声潺潺，时急时缓，有时撞在圆石上，溅起几尺高的水花，又“叮咚”一声落回溪里，像是说着俏皮话。
最奇的是那“地湿又无泥”，雨刚停，地面该是泥泞的，可这里却偏不，草叶密密匝匝铺满溪岸，根须牢牢抓住泥土，叶尖却托着晶莹的露水，踩上去软乎乎的，鞋底却干干净净，连一点泥星子都沾不上，或许是溪水日夜冲刷，将泥土淘洗得细腻；或许是山风时时拂过，吹散了潮湿的浊气，那湿，是草木的呼吸，是露水的吻，是雨后初晴时，大地最温柔的那层皮肤，我蹲下身，拨开一丛三叶草，看见底下铺着细碎的砂石，泛着青灰色的光，像是谁用溪水洗过一遍，又铺平了，等着人来走。
溪边的石头也沾了这“湿而无泥”的灵气，青灰的岩壁上爬着绿茸茸的苔藓，像给石头披了件薄绒衣；圆石浸在水里，被水流磨得圆润，表面泛着淡淡的光，摸上去凉丝丝的，却不沾手，有只红褐色的蜻蜓停在一根伸向水面的草茎上，翅膀被水汽打湿了，微微颤着，忽然振翅飞起，在两峰之间划出一道弧线，又消失在对面的松影里。
这样的景,本身就是一首诗，没有刻意的雕琢，却处处透着自然的笔意：“两峰”是诗的骨架，撑起天地；“小溪”是诗的脉络，流动着生机；“地湿又无泥”是诗的留白，湿润却不黏腻，干净得让人心头发颤，我想起古人写“空山新雨后，天气晚来秋”，虽无两峰夹溪，却也有这湿而不泥的清新；又想起“明月松间照，清泉石上流”，溪水映着松影，石上流着清泉，倒与这景致有几分神似。
人在此处,便也成了诗的一部分，我沿着溪边走，鞋底不沾泥，衣角不湿，只觉得草木的香气钻进鼻尖，水声钻进耳朵，连呼吸都变得轻了，两峰将天挤成一条细线，阳光从那里漏下来，落在溪面上，碎成金箔，落在草叶上，晃得人睁不开眼，忽然明白，为何古人总说“诗在山水间”——原来最好的诗，从不用纸笔写，它藏在两峰的相望里，藏在溪水的流动里，藏在“地湿又无泥”的干净里，等着有心人，用眼睛去读，用心去听。
暮色渐浓时,我转身离开，身后，两峰依旧夹着小溪，湿地依旧湿而无泥，像一首永远不会读完的诗，在山间静静流淌
