月光如练，泼洒在无垠的夜幕上，风是夜的呼吸，裹挟着碎叶与星屑，在林间穿梭、低吼，影子是月的低语，贴着地面疾行，时而拉长如鬼魅，时而蜷缩如惊兔，始终与月光若即若离，一明一暗间，风推着影，影追着光，在寂静的旷野、屋檐、树梢上，上演着永不停歇的追逐，没有起点，也无终点，只有夜的底色里，月光与影交织成流动的诗，风是唯一的指挥家，奏响这场关于追逐与逃离的独奏。
夜是块浸透墨的宣纸，而月光，是砚台里刚磨好的银粉，浓淡相宜地洇开，起初，它只是浮在远山轮廓上的一层薄霜，接着顺着屋檐滑落，在青石板路上铺成一条蜿蜒的河，连墙角蜷缩的猫瞳，都映着两点碎银似的亮。
风来的时候，是踩着月光跑的。
先是檐角的风铃轻轻一颤，像有人用指尖碰了碰，接着远处的竹林“沙”地一声，仿佛有千军万马从叶尖掠过，月光被风揉碎了，在窗棂上跳起舞来——有时是整块的银，被风扯成细长的丝线，有时又成了满地的碎钻，随着风打转，连墙角的蛛网都挂上了流动的光。
我总爱在这样的夜里站在院子里，风会裹着青草和泥土的气息扑过来，带着夜露的凉，却又不至于刺骨，它穿过我的衣袖，像一只温柔的手，推着我往前走，脚下的月光便成了流动的绸缎，每一步都踩着光斑的尾巴。
小时候觉得，风是月亮派来的信使，它把月光从云端捎下来，撒在人间，让每个孤独的影子都有了伴，那时我常追着风跑，在月光下踩自己的影子，看它被风拉得老长，像条甩动的尾巴，风跑得快，我就跟着跑，直到气喘吁吁地扑在门槛上，看月光把我的影子叠在门槛的木纹里，像一幅画。
后来大了，很少再追着风跑，但每个有月光的夜里，风还是会来，它会在书页间翻动，带着旧书纸的气息；会在窗台上停留，把未写完的诗句吹得七零八落；也会在失眠的夜里，轻轻拍打我的肩膀，像在说：“别怕，月亮还醒着呢。”
前几天夜里，我又站在院子里，风比往常急了些，卷着地上的落叶，在月光下打着旋，像一群不肯回家的孩子，忽然想起小时候追风时，摔倒在草地上，风把蒲公英的种子吹到我脸上，痒痒的，带着阳光的味道，那时风是自由的，我也是。
现在的风，还是一样的自由，它掠过城市的霓虹，吹不散喧嚣，却能吹进安静的角落；它穿过荒原，卷起沙砾，却把月光种在干涸的河床上，月光是它的锚，无论跑多远，都被这束光牵着，不会迷失方向。
我抬头望着月亮，它还是那样，不说话，却把所有的话都写在风里，风在耳边呼啸，像一首没有歌词的歌，却比任何言语都清晰，或许，月光和风本就是一对恋人——月光是静止的诗，风是流动的韵，它们在夜里相遇，便成了人间最美的夜曲。
夜深了，风渐渐小了，月光重新聚拢，像被熨平的绸缎，轻轻盖在身上，我知道，明天夜里，风还会来，带着新的月光，新的故事，而我，会站在原地，等风，等月，等一场永不停歇的追逐。
毕竟，有月光和风的日子,孤独从来不会久留。
