妈妈的“水帘洞”藏在夏日的阳台，她总在午后把湿毛巾搭在竹竿上，风一吹，水珠串成帘，映着阳光闪闪烁烁，我坐在小板凳上，她用蒲扇轻摇，凉意混着洗衣液的清香扑面而来，偶尔她会把凉毛巾盖在我头上，说“小猴子，快来妈妈的水帘洞避暑”，那些滴水的竹竿、摇曳的帘幕，成了童年最清凉的角落，原来妈妈的用心，能把平凡日子变成有魔法的水晶宫。
小时候，我家厨房的角落里，藏着一个只属于我的“水帘洞”，那不是《西游记》里花果山的水帘洞，没有猴子，没有石桌，只有妈妈系着围裙、在灶台前忙碌的身影，和哗哗流着的水声——可在我眼里，那方寸之地,比神话里的仙境还要温暖。
厨房不大，靠墙摆着老式燃气灶，灶台旁是个单槽不锈钢水槽，妈妈做饭时，总爱把水龙头开得稍大些，清澈的水流“哗啦啦”冲着菜叶，溅起细碎的水花，在阳光里亮晶晶的，水流冲过沾着泥的黄瓜，顺着菜叶的纹路淌下来，在水槽里积成小小的水洼，又顺着下水口“咕嘟咕嘟”地跑掉，我总爱搬个小板凳坐在水槽边，看水流像透明的丝绸一样卷起又落下，觉得那水帘后面,一定藏着什么秘密。
“小馋猫，别在这儿玩水，当心溅湿衣服！”妈妈的声音从灶台传来，手里正翻炒着锅里的青椒肉丝，油烟机的嗡鸣声里，她的声音带着点笑意，像水帘洞里传来的回音，我却不听，伸手去接水流，冰凉的水珠溅在手背上，激得我缩一下手指，妈妈便转过身，用沾着面粉的手指轻轻点一下我的额头：“你呀，比灶上的小猫还淘气。”她的围裙上沾着星星点点的油渍，袖子卷到手肘，露出的小臂上，有水珠滑过留下的浅浅痕迹——那是她刚洗完菜,还没来得及擦干。
我最爱看妈妈切西红柿，她把西红柿放在砧板上，刀刃“笃笃笃”地切下去，红红的果肉露出来，汁水顺着刀尖滴在案板上，晕开一小片湿痕，切完，她会拿起一个西红柿，在水龙头下冲一冲，然后把水龙头开到最大，水流“哗”地一下冲在西红柿上，像给西红柿洗了个冷水澡，水珠溅到妈妈脸上，她眯着眼笑，伸手抹一把，指尖上沾着清甜的番茄味，我凑过去，她便把切好的西红柿递到我嘴边：“尝尝，甜不甜？”我咬一口，汁水在嘴里爆开，混着妈妈身上淡淡的油烟味,成了童年最踏实的甜。
夏天时，厨房更像个真正的“水帘洞”，燃气灶上的汤锅“咕嘟咕嘟”地冒着热气，水蒸气弥漫开来，和着水流声，整个厨房都白茫茫的，妈妈站在雾气里，身影有些模糊，只有系着围裙的轮廓清晰可见，她额头上渗出细密的汗珠，顺着脸颊滑下来，滴在灶台上，和锅里的热气一起蒸腾，我跑进去给她递毛巾，她接过毛巾，擦了擦汗，却笑着说：“你看，这水帘洞里还有‘仙气’呢！”她的眼睛亮晶晶的，像盛着一汪水,把夏天的燥热都融化了。
后来我长大了，离开了家，见过很多“水帘洞”：公园里飞流直下的瀑布，酒店里装饰用的流水幕墙，甚至商场里循环播放的水幕电影，可它们再美，也比不上妈妈厨房里的那方水帘，因为那里有妈妈的声音，有饭菜的香气，有她指尖的温度,有被水珠溅湿后依然带着笑意的眼睛。
现在每次回家，我还是会走进厨房，看妈妈站在水槽前洗菜，水流哗哗地响，她还是系着那条旧围裙，头发里夹着几根银丝，可在我眼里，她依然是那个在“水帘洞”里为我变出美食的仙女，她转过身，递给我一块刚洗好的苹果，说：“尝尝，今年的苹果甜不甜？”我咬一口，汁水在嘴里爆开，忽然想起小时候，她也是这样递给我西红柿，笑着问“甜不甜”。
原来，妈妈的水帘洞，从来都不只是厨房，它是童年的港湾，是妈妈的温柔，是无论走多远，都能闻到的家的味道，那里有水流的声音，有妈妈的爱，有我一生都走不出的,最温暖的神话。
