山雾锁荆，荆棘丛生的命运将两人紧紧缠绕，却又步步维艰，月光清冷，却照不亮这份爱里的深渊——越是靠近，越是被刺得鲜血淋漓，他望向她的眼神藏着未说出口的痛，她转身时的泪光浸透往昔温柔，山雾弥漫，遮住了归途，也困住了真心，这场虐恋，如困在荆棘中的蝶，徒有振翅的力气，却飞不出无光的夜，月光终究是冷的，暖不了被雾锁住的、注定离散的缘。
青瓦炊烟缠着深山的雾,阿青总在晒谷坪上等，等一个不会回来的人。
晒谷坪的石板被她磨得发亮,像她眼角的细纹，一道一道，刻着二十年的时光，山里的雾浓得化不开，把村口的老槐树、田埂上的野菊，还有她年轻时的心事，都裹得模糊不清，只有月光偶尔漏下来，照在她手里的旧梳子上——梳齿间还缠着半缕褪色的红绳，是林默当年给她编辫子时系上的。
山外来的光
阿青第一次见林默,是在十六岁的夏天。
那天山洪冲垮了村西的木桥,阿青背着药筐过河采药，被浪头卷得差点没顶，是林默跳下来救了她，他穿着洗得发白的蓝布衫，浑身湿透，头发贴在额角，却笑起来像山外的太阳：“阿青，我叫林默，是来支教的大学生。”
林默是村里第一个“外人”，他住在村小的土坯房里，白天教娃娃们认字，晚上在煤油灯下写东西，阿青总偷偷趴在窗外看他，看他握笔的手指修长，看他眉间总带着淡淡的愁——后来她才知道，他是因为和家里闹翻，才躲到这深山里来的。
他们的爱情像山里的藤蔓,悄无声息地缠在一起，林默教她读诗，说“山有木兮木有枝，心悦君兮君不知”；阿青给他摘野莓，说“山里的莓果甜，比城里买的糖还甜”，他们常去后山的小溪边，他坐在石头上写生，她蹲在旁边洗脚丫，水里的鱼儿啃着她的脚趾，痒得她咯咯笑，林默就放下画笔，揉她的头发，说：“阿青，你像山里的精灵。”
可山里的规矩,比山石还硬，阿青的爹是村里的族长，拿着旱烟袋敲桌子：“林默是外乡人，留不住！阿青得嫁给村东的石匠，他家刚盖了新瓦房！”
阿青哭着跑去找林默,林默抱着她，肩膀发抖：“阿青，等我，我回去找家里要钱，回来盖房，带你走。”
荆棘里的刺
林默走的那天,雾特别大，阿青把他送到村口，老槐树的影子像鬼爪子，抓着她的衣角，林默从怀里掏出一块玉佩，塞进她手里：“这是我妈留下的，说戴着能平安，你等我，三个月，我一定回来。”
阿青等啊等,等过了秋收，等过了落雪，等到了第二年春天，山里的杜鹃都开遍了，林默还是没有回来。
村里开始传闲话,有人说林默在城里找了新欢，有人说他出了车祸，死了，阿青不信，她天天去村口等，晒谷坪的石板被她的脚磨出了两个浅坑，她爹气得骂她：“贱骨头！人家早把你忘了！”还逼着她嫁给了石匠。
石匠是个粗人,喝醉了就打她，阿青的胳膊上总是青一块紫一块，她不敢让人看见，只有夜里偷偷哭，摸着那块玉佩，想林默是不是也像她一样，在某个夜里哭。
直到有天,她在镇上卖草药，看见一个熟悉的身影，林默站在街角，身边挽着一个穿红裙子的女人，笑得她从来没见过的开心，阿青手里的药筐掉在地上，草药撒了一地，林默看见了她，脸色瞬间煞白，拉着女人就走了。
那天晚上,阿青第一次喝了农药，被救过来后，她躺在床上，看着屋顶的茅草，想：原来山外的光，是假的，林默的爱，也是假的。
锁在山里的魂
林默再也没有回来。
阿青成了村里的“疯子”，她还是天天去晒谷坪等，对着空气说话：“林默，你骗我，你说好的三个月，怎么一辈子都不回来？”她有时候会捡些野花，摆在晒谷坪的石板上，说：“这是你以前给我摘的，现在摘不到了。”
村里人可怜她,也骂她，只有村头的张婶偶尔给她送点吃的，说：“阿青，别等了，那人早把你忘了。”
阿青不听,她的头发白了，背也驼了，可晒谷坪的石板，还是被她磨得发亮
