记忆里的风，总带着妈妈手心的温度，那阵风很轻，很慢，像她梳头时落下的发丝，像她哼着童谣时的尾音，轻轻吹过我生命的每一个褶皱，把那些小小的害怕、慌张和委屈,都吹成了柔软的云。
吹干湿漉漉的头发
小时候我最怕洗头，冬天尤其怕，洗发水的凉意顺着头皮往下爬，水珠钻进衣领，激得我一哆嗦，洗完头，妈妈总用厚毛巾裹住我的头，像抱着一颗刚出炉的棉花糖，然后她会拉我到窗边的小板凳上坐下，拿起那台老式吹风机——外壳是橘红色的，吹出来的风带着点糊味,却烘得人心里暖。
“别动啊，妈妈慢慢吹。”她的手指穿过我的发丝，轻轻梳开打结的地方，吹风机贴着头皮，风从发根吹到发梢，带着热乎乎的气流，我总爱仰头看她，阳光从窗外斜斜照进来，落在她微卷的头发上，落在她专注的眉眼里，她的睫毛很长，随着吹风机的节奏轻轻颤，像两只停在窗台的蝴蝶，吹到后脑勺时，她会把我的头轻轻掰过去一点，手指笨拙地帮我压住碎发，嘴里念叨：“这儿还有点湿，再吹吹……”那阵风把洗发水的甜香吹散了，吹得我眼皮发沉，就在她怀里歪着头，睡着了，后来我长大了，有了自己的吹风机，却总觉得少了点什么——大概是少了她手指穿过发丝的触感，少了那句“别动啊，妈妈慢慢吹”的温柔。
吹红肿的伤口
我小时候是个“冒失鬼”，不是跑着跑着摔了膝盖，就是爬树时划破了手，每次哭得惊天动地，妈妈总会把我抱到沙发上,蹲下来吹我的伤口。
“吹吹就不疼了。”她撅着嘴，对着红肿的伤口轻轻吹，凉丝丝的风拂过，果然没那么疼了，有一次我踩到玻璃碴，脚底板划了道口子，血珠子往外冒，吓得我直哆嗦，妈妈一边用镊子夹出玻璃碴，一边吹我的脚心：“乖，妈妈在呢，吹吹就不怕了。”她的声音很轻，像羽毛扫过心尖，我居然真的不哭了，仰着头看她，看她眉头蹙着，却还是笑着吹，后来伤口好了，却留下个小疤痕，妈妈总说：“这可是妈妈吹好的福气疤。”
长大后才明白，哪里是吹吹就不疼了？是妈妈蹲在我身边的样子，是她掌心的温度，是她说“妈妈在呢”的笃定，把那些疼都吹散了，原来世界上最神奇的“吹”，不是什么魔法,是妈妈用爱吹出的安心风。
吹灭生日的蜡烛
我小时候生日，妈妈总会买个小蛋糕，插上几根蜡烛，让我许愿，我总爱闭着眼，双手合十，嘴里念叨着“我要新玩具”“我要吃冰淇淋”，然后鼓起腮帮子吹蜡烛，可我力气小，吹了三次才吹灭，急得直跺脚，妈妈就笑着帮我，她凑近蛋糕，轻轻一吹，蜡烛就灭了，留下几缕青烟,和她眼里的笑意。
“你看，妈妈帮你吹，一下子就灭了。”她刮刮我的鼻子，把第一块蛋糕递给我，上面抹了最多的奶油，我舔着奶油，看她拍手唱生日歌，阳光落在她身上，连影子都在笑，后来我长大了，蛋糕从六寸变成十寸，蜡烛从三根变成十八根，每次吹蜡烛时，她还是会站在我身后，轻轻帮我吹灭那些我吹不灭的——不是蜡烛太重，是她怕我的愿望太满,需要她托一把。
吹凉熬夜的牛奶
高中时我总熬夜写作业，妈妈就会端来一杯热牛奶，放在我书桌角。“喝点牛奶，暖暖胃。”她总这么说，然后站在旁边，帮我吹凉，牛奶杯上飘着热气，她轻轻对着杯口吹，热气打着旋儿散开,奶香就飘满了整个房间。
“妈，你不用吹，我等会儿自己凉。”我头也不抬地说，她却不走，还是吹着，嘴里念叨：“别急，慢慢写，我陪着你。”灯光下，她的头发已经有些花白，眼角的皱纹也深了，可吹牛奶的样子，和小时候帮我吹伤口时一模一样，我忽然鼻子一酸，放下笔，握住她的手：“妈，你歇会儿，我自己来。”她愣了愣，然后笑了，眼里的皱纹像盛开的菊花：“好，妈妈歇会儿。”
吹蒲公英的约定
去年春天，我带妈妈去公园玩，草坪上长着好多蒲公英，毛茸茸的，像一个个小太阳，我摘了一朵，吹给她看：“妈，你看，吹一下就飞了。”她笑着接过去，轻轻一吹，白色的绒毛飘飘悠悠地飞起来,落在了她的头发上。
“妈，你也许个愿吧，吹蒲公英。”我说，她把蒲公英举到眼前，闭上眼，轻轻吹了一下，绒毛飞散，她睁开眼，眼里亮晶晶的：“妈的愿望啊，就是希望我的女儿，永远被风吹着，永远被爱着。”我站在她身边，忽然想起小时候她帮我吹头发、吹伤口、吹蜡烛的样子，原来这么多年，她一直在为我“吹”——吹走风雨，吹来晴天，吹出一条平坦的路,让我慢慢走。
如今我也长大了，成了别人口中的“大人”，可每次遇到难过的事，我还是会想起妈妈吹来的风，那阵风穿过岁月，吹到现在，吹进我心里，告诉我别怕,妈妈在呢。
前几天我感冒了，妈妈打来电话，絮絮叨叨地说：“多喝热水，别熬夜，我过去帮你吹吹头发吧？”我笑着应了，眼泪却掉了下来，原来无论多大，在妈妈眼里，我永远是那个需要她“吹一吹”的孩子。
妈妈帮我吹的那些风，是我生命里最暖的春光，是我走到哪里都带着的底气，这阵风会一直吹，吹过四季，吹过岁月，吹到我白发苍苍的时候——那时，我也要站在她身边，轻轻帮她吹走额角的汗，吹散眼角的皱纹，就像她当年,为我吹干湿漉漉的童年一样。
