一点色，是晨曦染透天际的第一缕微光，是巷口老茶缸里浮沉的茶叶，是孩童指尖未干的颜料，更是人间烟火里最细腻的笔触，这微末的色泽，却藏着万千景致——它勾勒出四季流转的轮廓，映照出悲欢离合的底色，让平凡的日子在光影交错中有了温度，无需浓墨重彩，只需一点真切的色彩，便足以拼凑出人间最生动的画卷，让每个瞬间都成为风景的注脚。
晨雾还未散尽时，我总爱蹲在老院的青石板上看露珠，它们趴在草叶尖上，圆滚滚的，像刚睡醒的眼，睫毛上挂着光，忽然有风掠过，露珠便轻轻一颤，里头裹着的天、云，还有远处檐角的一角飞鸟，都跟着晃了晃——一滴光“啪嗒”落在石板上，留下一点湿痕，那湿痕里，竟藏着一小抹极淡的金，是太阳刚探出头，把最温柔的一缕光,偷偷塞进了这方寸之间。
那一点金，是“一点色”的初见，它不张扬，不喧哗，只在最寻常的角落，不动声色地亮着，后来我渐渐发现，人间的好，大抵都藏在这样的“一点色”里。
春深时去山里，满目都是绿，浓得化不开，可若是凑近了看，会发现新叶的尖上，总有一点嫩黄，像刚褪去壳的雀舌，怯生生地探着头，再过几日，那黄里又透出一丝粉，是花苞要开了，果然，某天清晨路过，枝头便爆出一点胭脂色，小而圆，像谁不小心碰翻了调色盘，把春天最艳的一抹色，滴在了这枝头，那一点色，是春天的“眼睛”，让满山的绿,一下子活了起来。
老街的巷口，有位卖柿子的老人，他的柿子摊不大，竹篮里码得整整齐齐，每个柿子都顶着一小片干枯的柿蒂，最妙的是柿子的皮，红里透着橙，像熟透了的霞，可偏在柿蒂的根部，留着一圈淡绿，像给霞光镶了道边，我总爱买几个这样的柿子，回家切开，瓤是橘红的，汁水丰盈，咬一口，甜里带着一丝微酸——那一点绿，是柿子未说完的话，是岁月给甜味留的一点“回味”。
去年冬天，我在奶奶的旧木箱里翻出一条围巾，是深蓝色的毛线，针脚有些松，却在围巾的一角，绣着一小朵梅花，那梅花是红色的，只有五瓣，针脚歪歪扭扭，像小孩子画的，奶奶说，那是她刚学织毛衣时绣的，“怕围巾太素，就偷偷染了点红毛线，绣了这朵花”，如今奶奶的手早不灵活了，可那一点红，还鲜亮得像刚摘下来似的，每次围上这条围巾，风里都飘着一点暖，是旧时光里的“一点色”,把寒冷都挡在了外面。
原来“一点色”从不是孤立的，它是春叶尖上的嫩黄，是柿蒂根部的淡绿，是旧围巾上的红梅花，也是晨露里裹着的那一缕金，它像生活的标点，在平淡的句子里，点出最动人的情绪；像画布上的留白，在浓墨重彩之间,留出呼吸的空间。
我们总说人间值得，或许正是因为这些“一点色”，它们藏在日升月落里，藏在街巷烟火里，藏在亲人的眼神里，藏在陌生人的举手之劳里——像散落在时光里的碎钻，不起眼，却让整个世界,都闪着光。
下次路过街角，不妨停一停，看看卖糖葫芦的老人，糖壳在阳光下透出一点琥珀色；听听巷子里的猫叫，白猫的尾巴尖上，有一点黑；再摸摸老槐树的树皮，皲裂的纹路里,藏着一点青苔的绿。
一点色，便是一整个春天，一点色,也是人间万千景。
