小道朝天，是步履微末里的坚守，是平凡向光的执着，不必追慕坦途的喧嚣，自有晨曦在蜿蜒处生长，那些看似不起眼的坚持，如同暗夜行走的星火，终会在朝暮交替中汇聚成光，每一寸向上的攀登，每一次向前的奔赴，都在为“来日”积蓄力量，当微光破云，自会照亮前路——原来所谓光明，不过是平凡者以步履丈量出的远方，是向光而行时，命运回赠的必然馈赠。
村东头有条小道，窄得只容得下一人侧身走，弯弯曲曲地从老槐树下爬起，顺着山坡往上缠，像根被风吹散的丝线，一头拴在泥土里，一头扎进云雾里，村里人都说，这小道是“朝天”的——不是它真的能通到天上，而是它从不高看自己，也不低就尘埃，就这么硬气地、直愣愣地朝着天光长。
我小时候，这条小道是我的“探险路”，露水没干时，踩上去会湿了鞋面，草叶上的蛛网粘在脸上，凉丝丝的，我常蹲在路边看蚂蚁搬家，它们排着队，沿着小道的石缝走，像一群赶路的旅人，从不为路边的野花停步，小道两旁的野草疯长，牵牛花却总爱缠着小道的边缘，把紫色的喇叭举得老高，像是给这条“朝天”的路系了条歪歪扭扭的领带，有次我追着一只蝴蝶跑，顺着小道一直往上，跑到山顶时，忽然看见远处的山峦像海浪一样涌向天边，云朵就在脚边飘，伸手就能摸到棉花似的软，那一刻我忽然懂了，小道“朝天”，不是为了够着云，是为了让走它的人,能看见更远的天。
后来我去镇上读书，小道成了我和老家的“脐带”，每个周末，我都背着书包走小道回家，冬天时，小道铺着薄薄的雪，踩上去咯吱咯响，像在嚼着冰糖；秋天时，落叶铺了满地，踩上去沙沙的，像踩着碎金，有次下大雨，小道被冲出了几道沟，我摔了一跤，膝盖磕出了血，却没哭——我看见小道旁的石头缝里，钻出一棵小草，叶子被雨打得歪歪斜斜，根却死死扎进石缝里，朝着雨幕里的天空昂着头，原来小道“朝天”，也不是一帆风顺的，它也摔过跤，也受过伤,但它从来没弯过腰。
再后来，我离开老家去了城里，高楼挡住了天空，柏油路又平又宽，我却总想起那条小道，有年春节回家，我特意去走小道，发现它变窄了——旁边的野草被村民割去当柴火，石缝里的苔藓却更绿了，小道依旧弯弯曲曲地朝着山顶，像一位倔强的老人，守着岁月，不肯老去，路边有位老人在晒太阳，看见我，笑着说：“这小道啊，比我爷爷的爷爷年纪还大，以前村里人嫁娶、送葬，都走它；现在年轻人出去了，它也不喊累，就这么天天朝天长，等着人回来。”
我忽然明白，“一小道朝天”从来不是一句口号，它是蚂蚁排着队也要走完的执着，是石缝里的小草也要顶开泥土的倔强，是老人守着小道等游子的深情，这世上哪有那么多“康庄大道”呢？大多时候，我们都是在小道上摸爬滚打——路窄，就侧着身走；路滑，就踩稳了脚；路长，就一步一步地挪，但只要朝着“朝天”的方向，不回头，不停步，就总能走到山顶,看见属于自己的那片天。
如今我很少回老家了，却常常梦见那条小道，梦见自己走在上面，露水打湿裤脚，野花在路边摇，风从耳边吹过，像在说：“别怕，小道朝天，自有光来。”
