午后，我和姐姐蹲在厨房灶台边，学着熬糖水，姐姐洗银耳时，我负责往锅里丢冰糖，火苗舔着锅底，咕嘟咕嘟冒泡，甜香漫出来，姐姐笑着擦我鼻尖上的糖渍，说“慢点，别糊了”，一碗温热的银耳羹端上桌，琥珀色的汤里浮着饱满的莲子，我们一人舀一勺，甜丝丝的，连空气都暖了，原来最甜的不是糖，是和她一起等花开的时光。
我和姐姐“弄”的东西，从来都不是什么了不起的大事，但每次想起那些“弄”的下午，阳光里总飘着糖水的甜香，姐姐的头发上沾着银耳碎，像落了层细雪。
那是我上小学三年级的一个周末,爸妈加班，家里只有我和姐姐，姐姐刚上初中，正处在“什么都懂又什么都不屑”的年纪，那天却破天荒地拉着我坐在厨房门口：“今天咱们‘弄’点好吃的？”
“弄什么？”我扒着门框探头，看见她踮着脚往柜顶够玻璃罐，阳光透过她洗得发白的校服袖子，透出细细的毛边。
“银耳糖水。”她终于把罐子抱下来，胳膊往下一沉，笑着揉我头发，“你负责剥莲子，我泡银耳。”
“莲子要剥芯吗？”我捏着颗莲子，中间那根绿芽苦得我皱眉，姐姐正把银耳撕成小朵，听见这话头也不抬：“对，苦芽得挑出来，不然糖水会发苦。”她指尖沾着水，把银耳边缘发硬的黄色部分掐掉，像给娃娃剪指甲，“小时候你总偷吃没挑芯的莲子，苦得直吐舌头，还记得吗？”
我当然记得,那时我才五岁，姐姐上小学，她把剥好的莲子塞进我嘴里，自己却皱着眉吃掉苦的，说：“甜的给妹妹，苦的我来。”现在想来，那颗莲子的甜，原来一直藏在姐姐的苦后面。
“银耳要泡多久呀？”我看着盆里渐渐舒展的银耳，像朵小小的云，姐姐用手指按了按，水珠从她指尖滚下来：“泡到软了就行，像你的耳朵一样软。”她笑着戳我脸蛋，我躲开，却看见她耳尖红了——大概是厨房太热。
莲子剥了半盆,我的手指甲缝里全是青色的莲心汁，姐姐把银耳倒进砂锅，加了冰糖，又往里扔了把枸杞：“小火慢慢熬，得看着，不然会糊。”她拉了张小凳子让我坐在旁边，自己站在灶台边，拿勺子轻轻搅着砂锅里的水。
“姐姐，为什么我们要‘弄’这个呀？”我歪着头问，锅里“咕嘟咕嘟”响，银耳在热水里慢慢旋转，像在跳一支慢舞，姐姐回头看我，眼睛亮亮的：“因为你会觉得，整个世界都是甜的呀。”
那时我不懂,只觉得砂锅冒出的热气糊在脸上，痒痒的；姐姐的头发垂下来，蹭着我的额头，软软的；莲子在盆里堆得像小山，甜滋滋的，原来“弄”不是什么大事，就是把日子里的平凡，一点点熬成甜的。
糖水终于熬好了,姐姐把砂锅端到桌上，盛了两碗，我的碗里莲子多，银耳少，姐姐的碗里银耳蓬松，枸杞浮在上面。“尝尝。”她递过来勺子，我舀起一勺，银耳滑进嘴里，轻轻一抿就化了，甜丝丝的，带着莲子的清香和枸杞的微酸。
“好吃吗？”姐姐紧张地看着我，我使劲点头，汤溅到下巴上，姐姐笑着用袖子给我擦，她的袖子上有洗衣粉的味道，混着糖水的甜，成了我最安心的味道。
后来我长大了,姐姐去了外地上大学，我们很少再一起“弄”糖水，但每次吃到银耳糖水，我总会想起那个下午：阳光把厨房的瓷砖照得发亮，姐姐站在灶台边搅着砂锅，我坐在小凳子上剥莲子，莲子壳落在地上，像一串串小小的脚印。
原来“弄”从来不是简单的动作，是把一个人的心，放进另一个人的碗里，慢慢熬，慢慢甜，就像我和姐姐，从“弄”糖水开始，把彼此的日子，都“弄”成了甜的。
