五月的阳光像掺了蜜的酒，软软地泼在老巷的青石板上，槐树花落了一地，风一吹，就簌簌地往阿姨的竹篮里钻，阿姨坐在巷口的藤椅上，蓝布衫的袖口卷到手肘，露出一段带着岁月痕迹的小臂——那皮肤是晒透的麦色，几道细纹里藏着阳光的温度，像老藤椅的藤条,被时光磨得光滑又温润。
“阿姨，今天的枇杷甜不甜？”我蹲在她的小摊前，指尖戳了戳竹篮里金黄的果子，阿姨抬起头，眼睛弯成月牙，嘴角两颗小酒窝盛着笑：“甜得很，像你小时候偷吃的糖。”她的声音带着五月天的潮湿，像刚从井里捞出来的西瓜，带着凉丝丝的甜，她递给我一颗枇杷，指尖不经意擦过我的手背，那触感像初绽的花瓣，带着一点温润的湿意,让人心里微微一颤。
巷子里的五月天，是被阿姨的情色填满的，她不是那种张扬的美，是像五月天的晚风，不烈，却让人贪恋，她卖水果时，总爱穿一件洗得发白的碎花围裙，领口敞着，露出里面一件旧的确良衬衫，领口沾着几点枇杷汁，像落了几颗小小的太阳，她给顾客挑水果，从不急躁，拿起一个桃子，用指尖轻轻捏一捏，凑到鼻尖闻一闻，那专注的样子像在抚摸情人的脸庞。“这个熟得刚好，甜得发腻，像你老婆喜欢的样子。”她对张伯说，张伯是个鳏夫，总爱来她摊边坐一会儿，听她说话，耳朵就红了,像五月天傍晚的云。
阿姨的情色，藏在细节里，她的摊子上总放着一盆薄荷，养在粗陶盆里，叶子绿得发亮，她摘几片薄荷，泡在玻璃缸里，加了蜂蜜和柠檬，递给赶路的学生：“喝一口，五月天的热气就散了。”学生的手指碰到玻璃缸，她笑着握住学生的手腕，那手腕细得像新抽的枝条，她轻轻捏了捏：“姑娘，要多吃点，别跟五月天的花似的，一碰就落。”学生的脸一下子红了，像喝了薄荷水,心里却甜丝丝的。
五月的雨来得急，一阵风过，雨丝就斜斜地织下来，阿姨收起摊子，把竹篮搬到屋檐下，自己坐在台阶上，望着雨帘发呆，雨点打在青石板上，溅起一朵朵水花，像五月天的心事，碎碎的，亮亮的，她从口袋里摸出一块手帕，是蓝底白花的，绣着一朵小小的茉莉，她擦了擦额角的雨水，手帕上沾着茉莉的香，混着雨水的湿，让人想起初恋时的吻,带着青涩的甜。
巷子里的小孩爱缠着她，让她讲故事，她就坐在藤椅上，摇着蒲扇，讲她年轻时的事。“那时候啊，五月天的晚上，我和你阿爷坐在河边，他给我唱五月天的歌，‘走在风中今天阳光突然好温柔’，我假装听不见，耳朵却竖得老高。”她笑着说，眼角的皱纹像五月天的涟漪，一圈圈荡开，小孩问：“阿姨，什么是情色呀？”她愣了一下，然后笑了，摸了摸小孩的头：“情色啊，就是五月天的风，吹在身上，痒痒的，甜甜的，让人想一直吹下去。”
傍晚的太阳斜斜地照过来，给阿姨的蓝布衫镀上一层金边，她收拾好摊子，提着竹篮往家走，背影被拉得很长，像五月天里的一棵老槐树，沉默又温柔，巷口的老槐树花又落了一地，风一吹，就跟着她的脚步，飘啊飘，飘进五月天的夜里,飘进每个人的心里。
阿姨的情色五月天，不是浓烈的酒，是一杯温温的茶，带着五月天的阳光、槐花香、薄荷味，还有岁月沉淀下来的温柔，它藏在她的指尖、她的笑、她的话语里，像五月天的风，不张扬，却让人贪恋，让人记住，记住这个被情色填满的,温柔的五月天。
