丁香枝头，花苞初绽，淡紫花瓣裹着露水，似少女含羞的眼，风过时，幽香漫溢，混着暖阳的温度，将情愫揉碎在空气里，情色便在这枝头悄然滋生，如藤蔓缠绕，既含蓄又炽烈，未央的不仅是这花期，更是那份欲说还休的心动——是眼波流转的试探，是指尖轻触的战栗，是暗夜里滋长的缠绵，丁香不语，却让每一缕香气都成了情话，在未央的时光里，酿成一场永不落幕的春梦。
江南的春末，总被丁香浸透。
那紫是沉的，像被雨水泡了又晒过的绸缎，一簇簇缀在枝头，风一过，便浮起一层薄雾，我总爱在午后穿过那条老巷，青石板被踩得发亮，两边的墙头探出半树丁香，香气便顺着风，丝丝缕缕地往人衣领里钻。
巷子深处有家旧书铺，老板是个戴圆框眼镜的老先生，总坐在柜台后翻线装书，书铺的窗棂半开着，风把丁香叶的影子投在泛黄的纸页上，晃晃悠悠，像谁写了一半的情书，我常去那儿蹭书看，有时是《浮生六记》，有时是《板桥杂记》，字里行间的风流，竟和窗外的丁香香混在一起，酿出一种微醺的暧昧。
第一次遇见她，也是个这样的午后，她穿一身月白旗袍，领口别着一朵丁香，紫得发亮，像把一整个春天别在了襟上，她站在书架前，指尖划过书脊，忽然回头问我：“《牡丹亭》的‘情不知所起’，你觉得是起于色，还是起于情？”
我怔住，闻到她身上传来丁香香，比枝头的更浓，带着点暖人的甜，她笑了，眼角有细纹，像被风揉过的花瓣：“色是皮囊，情是骨，可若没有皮囊引路，骨再硬，也碰不着另一根骨。”
后来我们常在书铺遇见，她总坐在窗边，阳光透过丁香叶，在她脸上洒下斑驳的光影，她讲张爱玲的“红玫瑰与白玫瑰”，讲沈从文的“边城情事”，眼神亮得像含着星子，有次她递给我一块桂花糕，说：“尝尝，甜里带点苦，像不像情色？”
我咬了一口，桂花香混着微苦，忽然想起她旗袍领口的丁香，原来情色从不是赤裸的，它是衣襟上别着的那朵花，是书页里夹着的半片叶，是眼神交汇时，风突然停顿的那一秒，书铺的老先生有时会抬头看看我们，又低下头去翻书，嘴角带着若有若无的笑，像早就看透了什么。
巷里的老人说，丁香是“情花”，开得越盛，越藏着风流，可风流从不是放纵，是“赌书消得泼茶香”的雅，是“月上柳梢头，人约黄昏后”的怯，是“曾经沧海难为水，除却巫山不是云”的痴，她曾说：“真正的风流，是把情色酿成酒，藏在心里，慢慢品。”
春末的风渐渐热了，丁香花开始落，她最后一次来书铺，别在襟口的丁香已经蔫了，紫得发黑，她递给我一本《西厢记》，扉页上写着：“情不知所起，一往而深，色相空时，风流不散。”
后来我再没见过她，书铺的老先生说，她搬去了很远的地方，像一朵被风吹走的丁香，可每到春末，巷里的丁香开得正好时，我总想起她的话——情色是枝头的花，风流是落花后的香，即使花落了，那香，也还在风里飘着。
就像此刻，我站在老巷口，风又吹来，丁香香混着旧书纸的味道，漫过鼻尖，原来有些情色，从不说出口，却像丁香一样，长在了记忆里，成了岁月里,最风流的那一笔。
