我和舅妈的时光，总在针线穿引间悄然缝补，老屋窗边，她穿针引线，将我儿时磨破的衣角、她旧旗袍的裂痕，一针一线细细密合，针尖掠过布料的细响，裹着她讲过的旧事——夏夜蒲扇的风、灶台上熬着的粥、年轻时赶制的嫁衣，我们相视而笑，皱纹里盛着默契，那些被时光磨毛的边角，在她手中重获形状；原来缝补的不只是衣物，更是散落的时光碎片，将亲情细细密密，织成永不褪色的暖。
午后的阳光斜斜地切进厨房，落在舅妈的手背上，她正低头缝补一件我的旧毛衣，银针在她指间翻飞，像只灵巧的蝴蝶，线头穿过毛线的“小耳朵”时，她总会习惯性地用牙齿咬断——那是她几十年未变的习惯，我从小看到大，阳光里，她鬓角的银丝闪着光，我突然想起，原来我和舅妈的时光，就是这样一针一线,被她密密地缝进了岁月里。
第一次见舅妈，是我五岁那年，妈妈牵着我走进舅舅家时，我躲在妈妈身后，只敢露出半个眼睛看这个陌生的阿姨，她穿着件洗得发白的蓝布衫，头发梳得整整齐齐，看见我，立刻从口袋里摸出一颗水果糖，糖纸被她手心的温度捂得软乎乎的：“囡囡，来，舅妈给你的。”她的声音很轻，像春风拂过麦田，我犹豫着接过糖，含在嘴里,甜味一下子从舌尖漫到了心里。
那天下午，舅妈在厨房忙活，我蹲在门口看她做饭，她切菜时手腕很稳，刀刃和砧板碰撞出“笃笃”的声响，像首好听的歌，她问我：“囡囡爱吃鸡蛋吗？舅妈给你摊个荷包蛋，双面黄的，流心儿的。”我点点头，看她从灶台下的瓦罐里摸出两个鸡蛋，在碗沿上轻轻一磕，金黄的蛋液“嗒”地滑进碗里，撒上点葱花，倒进热油里，“滋啦”一声，香味立刻飘满了整个厨房，她把荷包蛋盛进白瓷碗，碗沿还沾着一滴油，我捧着碗，小口小口地吃，连蛋黄里的溏心都舔得干干净净，她蹲下来，用手指擦掉我嘴角的油渍，笑着说：“慢点吃，没人跟你抢。”
我上小学那年，有一段时间总爱发烧，妈妈工作忙，舅舅又在镇上打工，是舅妈每天骑着那辆叮当作响的自行车，接送我上学，冬天早上天还没亮，她就起床给我热牛奶，往我书包里塞个暖手炉：“囡囡，手揣进兜里，别冻着。”她自己却只戴着一双薄薄的线手套，手被风吹得通红，有次我发烧请假，她坐在床边给我讲故事，讲她小时候怎么在田里偷摘黄瓜，怎么和小伙伴一起跳皮筋，讲着讲着，我的眼皮就沉了，迷迷糊糊中，感觉她轻轻给我掖了掖被角，手背的温度,比暖手炉还暖。
后来我去城里读初中，每个周末才回舅舅家，舅妈总会提前炖好一锅排骨汤，汤里放着我爱吃的玉米和山药，她把汤盛进保温桶，塞进我书包：“在学校别省着，饿了就喝。”有次我考试没考好，躲在房间里哭，她没说什么大道理，只是默默坐在我身边，递给我一张手帕，是她自己缝的，上面绣着一朵小小的梅花。“囡囡，”她轻声说，“你看这梅花，冬天开才香呢，一次考不好不算啥，下次努力，舅妈信你。”我抬起头，看见她眼角的皱纹里盛着温柔，突然觉得，那碗排骨汤的香味,一直都在心里没散过。
再后来，我上了大学，离开了家，和舅妈见面的次数少了，但每次打电话，她总会问：“囡囡，吃饭了吗？天冷了多穿件衣服，别学你妈，总不爱戴围巾。”前年冬天，我给她寄去一条新围巾，她打电话来说，围巾软乎乎的，戴着暖和，还说她把我的旧毛衣都缝补好了，“袖口磨破了，我给你加了层翻边，比新的还结实呢。”
前几天回家，我又看见她在厨房缝补，阳光还是那样，照在她微微佝偻的背上，她的手不如以前灵活了，针脚却依旧密密麻麻，我走过去，从背后抱住她，她的身体轻轻一颤，笑着说：“囡囡回来啦。”我把脸贴在她背上，闻到一股淡淡的洗衣粉味，混着阳光的味道，那是属于舅妈的味道,是家的味道。
原来，我和舅妈的时光，就是这样被缝补起来的，她用一餐一饭的温暖，一句一句的叮咛，一针一线的牵挂，把那些散落的时光，都缝成了密密的针脚，连成了最柔软的布料，裹着我，陪着我长大，而我知道，无论我走多远，这份被缝补过的时光,永远是我心里最温暖的港湾。
