当爱的精灵开始乱舞，心跳便成了最不规律的节拍器，清晨的阳光被揉碎在睫毛上，每一阵风都带着若有似无的笑意，连街角的梧桐叶都开始打着旋儿追赶时光，那些平日里被理性锁住的思绪，此刻挣脱束缚，在胸腔里跳起即兴的圆舞曲——有时是甜腻的蜜糖，有时是酸涩的青梅，却总让人忍不住扬起嘴角，原来爱情的魔法，从不按常理出牌，它让最普通的日常都染上滤镜，连笨拙的试探都成了最动人的诗行，这乱舞的精灵，用最鲜活的方式告诉我们：心动，本就该是一场酣畅淋漓的即兴演出。
暮色像打翻的墨汁,一点点浸透城市的棱角，我坐在老街拐角的咖啡馆里，盯着玻璃窗上蜿蜒的水痕，忽然看见几缕光从云层里漏下来，落在窗台上——不是普通的光，是会发光的小东西，它们只有拇指大小，翅膀是半透明的，边缘泛着淡粉色的光，像揉碎的晚霞里飘出的花瓣。
我知道,那是爱的精灵。
它们本该是安静的,就像小时候外婆说的，每个心里藏着爱意的人，身边都会跟着一群小精灵，它们会停在情人的发梢，把阳光织成发圈；会藏在情书折痕里，把未说出口的甜酿成蜜；甚至会钻进拥抱的缝隙，把两个人的心跳调成同一个频率，可此刻，这些小东西疯了似的乱舞。
有一只精灵撞在我面前的玻璃上,发出“叮”的一声轻响，像谁不小心碰响了风铃，它的翅膀上沾着雨滴，晕开一小片湿漉漉的光——那是上周三的雨，我和他在地铁站分别时，他撑着伞，把大半边伞都偏向我，自己肩膀湿了一片，我当时说“会感冒”，他笑着摇头，说“淋湿一点没关系，反正想见你，随时都能跑过来”，那时的精灵们就围在我们身边，翅膀扇得像小风车，把他的笑声吹进我耳朵里。
可现在,它们乱成了麻。
另一只精灵扑到我手背上,冰凉的触感让我缩了缩手指，它的翅膀是灰蓝色的，边缘带着锯齿，像被什么撕过——那是昨天傍晚，我看见他和另一个女孩并肩走在街上，女孩笑着说了句什么，他低头凑近听，肩膀微微晃动，我转身跑的时候，风把他的笑声追过来，混着路边的车声，像一把小锤子，砸在我心口，灰蓝的精灵就跟着我飞，翅膀扑棱得越来越急，像在说“别走”“别信”“别难过”，可它的声音太小，小得只剩下杂乱的嗡鸣。
“叮当”“叮当”“叮当……”更多精灵撞在玻璃上，有的翅膀破了，拖着光点往下掉；有的缠在一起，像一团打结的毛线；还有的直接撞进雨里，溅起一串转瞬即逝的火花，它们把过去的光影搅碎了：第一次牵手时，他掌心的温度；生日时，他藏在蛋糕底部的戒指；吵架后，他送来的带着泪痕的道歉信……那些本该整整齐齐码在记忆里的片段，被精灵们当球踢，当鼓敲，当烟花放，炸得满地都是碎片，分不清哪片是甜，哪片是疼。
服务生端来新的咖啡,杯沿冒着热气，一只粉色的精灵趁机溜进去，在奶泡里打了个滚，留下一道歪歪扭扭的痕迹，像他写的字——他总说我的字太工整，像印刷体，他的字才“有灵魂”，可每次写情书时，却会把“我爱你”三个字写得又大又歪，像生怕我看不见。
我伸手想去捞那只粉色的精灵,指尖刚碰到它的翅膀，它却“嗖”地飞起来，绕着我的头发转圈，另一只灰蓝的精灵立刻扑过来，和它缠在一起，像在打架，又像在跳舞，它们的翅膀蹭着我的脸颊，凉丝丝的，又带着点痒，我突然想起外婆说过的话：“精灵乱的时候，就是心里在打架呀，爱和怕，想和不敢，都挤在一起，就把它们挤疯了。”
是啊,我爱他，所以怕他走；想他，又不敢联系他；记得他的好，也忘不了那些让我难过的瞬间，这些念头像一群小兽在心里横冲直撞，把爱的精灵们撞得东倒西歪，它们不是故意要乱，只是我的心太乱了，乱得它们找不到方向，只能跟着一起疯。
雨渐渐小了,云层里漏出的光更多了，那些乱舞的精灵忽然停了下来，一只接一只落在窗台上，排成歪歪扭扭的一排，有的翅膀破了，有的光点
