我妈的风骚，不是刻意的张扬，是灶台边颠勺时腕间的灵动，是菜市里讨价还价时的爽朗笑，是邻里闲聊时眼里的光，她把日子过成一首鲜活的诗：清晨的粥冒着热气，午后的阳光晒在被单上，傍晚的厨房飘着油烟香——这些琐碎里，藏着她对生活的热忱，她的“风骚”，是对平凡日子最生动的注解，让烟火人间有了温度，让每个寻常瞬间，都成了流动的诗行。
小时候我不懂“风骚”是什么意思，只觉得我妈和别人家的妈妈不太一样，别的阿姨要么围着灶台转，要么抱着孩子唠柴米油盐，可我妈呢？她会在周末拉着我去逛花市，捧回一束向日葵插在玻璃瓶里，说“日子再难，也得有点颜色”；她会在傍晚的广场上，踩着《最炫民族风》的节拍扭腰，红丝巾在风里飘得比夕阳还艳；甚至会在我面前涂着口红对着镜子笑，说“女人嘛，打扮得好看点，自己看着也顺眼”，那时候我有点脸红，偷偷觉得她“不正经”，长大后才明白，我妈的风骚，从不是轻浮，而是把日子过成一首流动的诗，是刻在骨子里的对生活的热爱。
我妈的风骚,首先刻在她的“讲究”里，她不是什么大家闺秀，就是个普通的家庭主妇，但她的“讲究”里藏着对生活的敬畏，她的梳妆台永远整整齐齐，几十块钱的润肤霜用得比黄金还仔细，口红却总备着几支——豆沙色见客户，正红色逛庙会，橘色跳广场舞，她说“女人不管多大年纪，脸上得有点光，心里才亮堂”，去菜市场，她会挑带露水的青菜，选带着泥的萝卜，和摊主讨价还价时眼睛发亮，可回家路上必定绕路去花店，买一枝便宜的康乃馨插在厨房的罐头瓶里，我小时候总笑她“买花不如买菜”，她却指着花说“你看这花，开得多精神，看着它做饭，都觉得香”，她的“讲究”不是物质，是把日子里的“碎”都捡起来，串成一串闪亮的珠子。
她的风骚,更藏在她的“折腾”里，五十岁那年，我妈突然说要学跳舞，我们以为她闹着玩，结果她真报了老年大学舞蹈班，每天早上五点半起床压腿，对着视频练基本功，膝盖磨出厚厚的茧也不喊疼，第一次上台表演，她穿着红色的拉丁舞裙，头发烫成小卷，踩着《恰恰恰》的节奏转圈，台下的掌声比我还响，她回来时眼睛亮晶晶的，像得了糖的孩子，说“原来我还能这么跳”，后来她又迷上了短视频，跟着教程学拍段子，镜头前她叉着腰唱“我就是我，不一样的烟火”，虽然调子跑得离谱，却把屏幕前的我们逗得前仰后合，邻居阿姨总说“你妈真不像五十多岁的人，活得比年轻人还带劲”，她得意地扬起下巴：“日子是自己的，不折腾一下，怎么知道能活成什么样？”
我妈的风骚,还藏在她的“通透”里，她从不会把“为家庭牺牲”挂在嘴边，也不觉得女人结婚生子就得丢了自己，我结婚时，她塞给我一个盒子，里面不是存折，而是一支口红和一张纸条：“女人啊，结婚不是终点，是新的起点，不管多忙，别忘了给自己画个妆，心里要住着个小姑娘。”我生完孩子坐月子，她不是来照顾我，而是拉着我一起晒太阳，说“别老躺着，起来走走，你看这阳光多好，晒得心里暖和”，她从不逼我“做个好妈妈”，反而说“你先是你自己，才是妈妈”，她的通透，是明白女人首先要爱自己，才能有余力去爱别人，把日子过得热气腾腾，而不是一潭死水。
现在我也成了妈妈,才真正懂我妈的风骚，那不是形容词，是动词——是她在烟火气里给自己留的甜，是她在柴米油盐里不丢失的浪漫，是她告诉我的：女人无论到多大，心里都得住着一个爱笑的姑娘，我妈的风骚，不是要吸引谁的眼光，是要让自己活得有滋有味，像一株向阳而生的花，不管风吹雨打，都能开得热烈、开得坦荡。
她是我见过最美的女人,不是因为她有多漂亮，而是因为她把日子活成了诗，而她，就是诗里最鲜活的那个字。
