小道朝天，是尘泥里倔强延伸的脉络，纵使步履沾满泥泞，那些被忽视的细微处，总有不灭的光在闪烁——或许是晨露中草叶的颤动，或许是寒夜里灶火的余温，是凡人躬身耕耘时，脊梁里透出的不屈，这光不耀眼，却足以照亮脚下的方寸，让每一步都朝着天空的方向，在平凡里种出不凡的诗行。
村庄的小道是嵌在泥土里的绳，一头系着老屋的门槛，一头牵着天边的云，它不宽，刚够两辆自行车擦身而过；不平，雨后积着的水洼会映出歪歪扭扭的天空，可村里人说，这小道是“朝天”的——不是指向高耸的庙宇，也不是通向喧嚣的镇子，它是凡人日子向上长的痕,是泥巴地里冒出来的光。
小道的晨与昏
清晨的小道是浸着露水的，天刚蒙蒙亮，雾气还没散尽，阿婆的菜篮 already“吱呀”一声推开木门，竹篮里的青菜还带着夜露的凉，叶尖的露珠滚到小道的泥土里，洇出小小的深色圆点，她走得慢，布鞋踩过松软的泥，留下浅浅的脚印，像给小道盖了一层湿漉漉的印章，小道两旁的狗尾巴草被风一碰，就轻轻晃起来，露珠“啪嗒”掉在阿婆的裤脚上，她也不恼，只是笑着骂一句：“野东西，倒比我还起得早。”
黄昏的小道是裹着炊烟的，夕阳把天烧得通红，远处的山脊像被镀了层金，小道上的土路也跟着亮起来，放学的孩子背着书包跑，鞋底扬起细小的灰尘，在光里飘成金粉，他们追着打闹，笑声撞到路边的老槐树上，惊起几只麻雀，扑棱棱地飞向更远的天，而田埂那头，扛着锄头的叔伯慢悠悠地走，锄头尖在地面划出浅浅的沟，嘴里哼着不成调的山歌，调子被风揉碎，和着炊烟的味儿,飘进每家每户的灶台。
小道上的“朝天”人
小道“朝天”，是靠人走出来的，村里的老木匠说，他年轻时挑着工具箱，沿着这条小道去邻村做活，一走就是十年。“路不平？那就把脚抬高点；天太热？那就想想家里新蒸的馒头。”他的手布满老茧，像小道上的裂纹，可那双眼睛亮得很，“小道弯，但方向不弯——朝着天走，总能走到头。”
村东头的二傻子，是村里人嘴里的“怪人”，他不说话，总爱蹲在小道边看云，云飘过来，他就跟着走几步，云飘远了，他就坐在石头上发呆，可有一次，山洪冲垮了村口的小桥，是他第一个沿着小道跑到镇上搬救兵，浑身泥水地回来时，他咧着嘴笑，露出两排白牙，像小道旁突然开出的野菊，后来有人说，二傻子心里装着天,所以总能看见别人看不见的路。
泥巴里的光
小道不长，却串起了村里人的日子，它见过新娘的红嫁衣，也见过送葬的白幡；听过婴儿的第一声啼哭，也听过老人的最后一声叹息，可它从不说苦，只是默默托着每个人的脚步——上学娃的、庄稼人的、生意人的,甚至流浪狗的。
去年秋天，我在小道尽头发现了一片野菊，金黄的花瓣在风里摇，像撒了一地的星星，一个老人蹲在那里，用枯瘦的手轻轻摸着花瓣，说：“这花啊，没人种，自己就长出来了，你看，它多像咱小道，不起眼，可年年都开。”
是啊，小道朝天，朝天的是不认命的心，它不宽阔，却能让每个走在上面的人，望见远方的天；它不华丽，却能让每个弯腰劳作的人，抬头时看见光，就像那些在泥巴地里生长的庄稼，根往下扎，心却朝着天空——原来最动人的“朝天”，不是站在云端，而是走在泥泞里，也依然相信,前方有光。
小道还在那儿，露水、炊烟、脚印，还有那片野菊，年年都在，它不说话，却把“朝天”的念想,刻进了每个村庄人的骨子里。
