不必追赶他人的调色盘，自有心底的色彩在人间铺展，是秋日枫叶不与群芳争艳的红，是檐下听雨不问阴晴的闲，是案头墨香不逐流俗的淡，这独属一色，不为取悦谁，只忠于内心的欢喜；这份自在，不在远方烟火，而在当下与自我和解的每一刻，人间烟火气，最抚凡人心，独属的色彩里，藏着生命最本真的从容与诗意。
外婆的衣柜里,永远挂着几件靛蓝色的印花布衣裳，那蓝不是浓得化不开的深，也不是淡得发浅的薄，是清晨带着露水的靛青，被阳光晒过几回后，沉淀出的温润底色，布面上印着细密的牡丹纹，针脚粗粝却扎实，像是把日子一针一线缝进了布里，小时候我总爱扒着衣柜门看，外婆摸着那些旧衣裳说：“这蓝啊，是老祖宗传下来的色，耐看，也耐穿。”
后来才懂,外婆口中的“耐看耐穿”，其实是“一个色”的分量，这世上颜色太多，像赶集似的挤在眼前：春日的嫩绿、夏日的嫣红、秋日的金黄、冬日的雪白……每一种都张扬，每一种都急着让人看见，可外婆偏守着她的靛蓝，从嫁衣到日常的围裙，从年轻到白发，始终是那一抹沉静的蓝，我问她：“不腻吗？”她笑着摇头：“腻什么？色跟人一样，专一了，才有味道。”
“专一”二字，让“一个色”有了温度，想起巷口的老木匠，他的工作坊永远飘着木香，而他身上穿的，永远是件洗得发白的灰布褂子，那灰是木头屑染的，是汗渍浸的，是岁月磨出来的本色，他做木活时从不赶工，一块木头要揣摩半月，凿、刨、雕、磨，每一步都慢得像在跟木头说话，他说：“木头的‘色’是天生的，我只是把它最本的样子露出来，不乱加别的色，才对得起它。”后来他给镇上的人打嫁妆，衣柜、梳妆台、八仙桌，全是不上漆的原木色，摸上去温润如玉，越用越有光泽，人们说：“老木匠的东西，是有魂的。”那魂，大概就是他对“一个色”的坚守——不媚俗，不取巧，只守着木头本来的样子，也守着自己做人的本分。
再想想画室里的朋友,她偏爱画墨荷，别人画荷，总爱用胭脂红、鹅黄绿点缀，她偏不，只用浓淡相间的墨，墨荷在宣纸上晕开，有的含苞待放，有的亭亭玉立，没有一丝多余的色，却比任何色彩的荷都更有风骨，她说：“荷的清气，不在色，而在骨，用多了色，反而污了它的灵。”我见过她画荷时的样子，执一支狼毫，蘸了墨，手腕轻转，笔尖在纸上行走如飞，仿佛不是在画荷，而是在与荷对话，她的墨荷，不张扬，却让人看了心里安静——那是“一个色”的力量，把所有的情感都凝练在单一的色彩里，反而有了穿透人心的力量。
原来“一个色”从不是单调，而是一种清醒，在这个什么都求“多”的时代，我们总被教导要“见多识广”，要“拥有更多”，却很少有人告诉我们：少，有时比多更珍贵，就像外婆守着靛蓝，老木匠守着木色，画家守着墨色，他们不是不懂世界的斑斓，而是更懂：真正的丰盈，不在于拥有多少种颜色，而在于把一种色活成自己的底色。
这底色,是外婆布衣上洗不掉的靛蓝，是老木匠褂子上磨不褪的灰，是画家宣纸上化不开的墨，它不耀眼，却足够坚定；它不张扬，却足够有分量，就像人生，不必追逐每一种潮流，不必迎合每一种眼光，找到自己独属的那一色，用心去滋养它，去沉淀它，时间自会赋予它独特的光泽。
独属一色,不是固执，而是对生活的深情，当世界太吵，不妨守住自己的“一个色”——那是内心的锚，是自在的根，是岁月长河里，永不褪色的光。
